窗外的雨敲打着玻璃，发出细密而持续的声响，像无数只手指在轻轻叩问着往事。
临城的秋天总是这样，湿漉漉的，带着一种浸入骨髓的凉意。
林未放下手中的镊子和放大镜，揉了揉有些发涩的眉心。
工作台上，一页残破的宋刻本《诗经》正在她的指尖下缓慢地恢复生机。
作为古籍修复师，她习惯于与时间打交道，从岁月的磨损中抢夺回一丝文明的碎片。
但今天，时间似乎格外沉重。
今天，是父亲林建国的忌日。
十年了。
那个阳光过分刺眼，最终却被阴影吞噬的下午，仿佛就凝固在昨天。
工地，坠楼，意外。
这些词汇像冰冷的标签，钉死了父亲生命的终点，也钉住了她十年来的愧疚与不解。
她站起身，走到墙边那个蒙着防尘布的立柜前。
深吸一口气，她掀开了布。
灰尘在昏暗的光线中飞舞，像被惊扰的时光精灵。
柜子里是父亲留下的遗物——主要是他视若珍宝的建筑书籍和图纸。
她很少打开这个柜子，里面的每一件物品都像一块无形的烙铁，触碰一次，心就紧缩一次。
但今天，她觉得必须做点什么。
或许，整理这些他曾经倾注过心血的东西，能让她离那个模糊的、温暖的背影更近一点。
书籍带着陈旧纸墨特有的气味。
大多是专业书籍，《建筑结构力学》、《空间与形式》、《中国古建筑营造法式》……书页间偶尔会有父亲随手写下的笔记，凌厉而清晰的笔迹，是他思维留下的足迹。
林未一本本地小心拂去灰尘，动作轻柔，仿佛怕惊扰了书页间沉睡的灵魂。
在一本厚重的《世界建筑史》的夹层里，她的手触到了一张硬质的纸片。
不是书签。
抽出来，是一张略微泛黄的寄信回执。
纸张的质感很普通，是那种老式邮局常用的薄脆单据。
上面的字是蓝色复写纸留下的痕迹，有些模糊，但关键信息依然可辨：寄件人：林建国收件人：林未日期：2013.10.27寄出局：清河路邮局林未的呼吸骤然停滞。
2013年10月27日。
这个日期像一把生锈的钥匙，猛地插进她记忆的锁孔，却扭不动任何东西，只带来一阵尖锐的刺痛。
这正是父亲去世的当天。
父亲在那天，给她寄过一封信？
为什么她从未收到过？
这封信里写了什么？
是例行的问候，还是……别的？
在他人生的最后时刻，他想对女儿说些什么？
无数个问题像潮水般涌来，冲击着她的理智。
她反复翻看这张回执，试图找到更多线索。
回执上方，盖着一个圆形的邮戳，戳记有些特别，并非标准的“临城清河路”，中心似乎是一个模糊的、扭曲的螺旋纹样，边缘的文字难以辨认。
“清河路邮局……”她低声念着这个名字。
印象中，老城区确实有这么个邮局，似乎很多年前就己经没什么人去了，在现代通讯的洪流下，它像一块被遗忘的孤岛。
心脏在胸腔里不受控制地狂跳。
一种混合着激动、困惑和巨大悲伤的情绪攫住了她。
十年了，她一首以为父亲是带着未尽的遗憾突然离开的，从未想过，在她所不知道的时空里，父亲曾试图向她传递过信息。
这封“消失的信”，会不会与父亲的“意外”有关？
这个念头一旦升起，就像藤蔓一样紧紧缠绕住她的思绪。
父亲生前最后几个月，确实有些反常。
他常常眉头紧锁，接电话时会刻意避开她，有一次，她甚至听到他在书房里压低声音和什么人争执，提到过“结构安全”、“不能妥协”之类的词。
当时她并未深想，只以为是工作压力。
现在，这些碎片化的记忆，因为这张突然出现的回执，而被赋予了全新的、令人不安的含义。
她紧紧攥着这张薄薄的纸片，指尖因用力而泛白。
窗外的雨声更大了，仿佛在为一段被尘封的往事呜咽。
父亲总爱说：“建筑是凝固的时间，而文字是时间的信使。”
那么，这张来自十年前的、未能送达的回执，又是哪一段凝固时间的信使？
它要传递的，是一个怎样的、被刻意掩埋的真相？
林未将回执紧紧贴在胸口，仿佛能隔着十年的光阴，感受到父亲写下它时残留的温度。
一种前所未有的决心，在她眼中点燃。
她必须去找到这个清河路邮局。
她必须知道，那封信里到底写了什么。
---
最新评论